Papeles para guardar en los bolsillos

Papeles furiosos.

He tenido la necesidad de escribirme un mal poema

escribirlo a tientas, envuelta en sombras,
en una cajita de doble realidad donde el amarillo cercena libertades
y el negro conjuga penumbras con olvidos y memorias revoloteando fuegos voraces alrededor de rostros, gritos y nada.
Nada como somos
tantas veces en la lluvia. Siempre en la lluvia.
tantas veces en los sueños,
tantas veces en papeles. Siempre en papeles.
Papeles que me encuentro por doquier,
papeles sin carne,   
sin corazón,
ni tórax,
Sin huesos. 
Papeles que vomitan vísceras. 
Papeles que arañan puertas inertes. 
Papeles mal escritos. Inconstantes. Terrenales. 
Papeles que responden la pregunta ganadora en la radio.
Papeles que quieren volar esta noche para ser susurrados en un oído.
Papeles sin edad. 

Sin dueños. Solitarios.

Sin sangre.
Papeles que son todo y todo deja de ser algo y nada, nada y algo se convierten en este pedazo de papel que no grita más que un par de silabas negras y tercas.














(Stan siempre es un gran acompañante)