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¿De qué me serviría un premio, poeta?
¿Para qué sirven los premios?
¿Me acercarían más a usted?
¿Y si lo sueño y volteo, lo veré, justo ahí?, porque mejor no me predice otra cosa. Algo más efímero. Que me haga reventar en una madrugada y me reintegre más humana. 
Dígame que un premio literario es la solución a mis problemas, señor poeta.
Dígame que me gano un premio y usted me contrata.
que la muerte va a dejar de estar tan viva en los niños
Dígame que con un premio me gano la exclusividad de su piel
Qué veré a los terrestres leyendo a Onetti,
oyendo sinfonías.
Dígame que la buena música dejará de ser tan menospreciada,
que Ana Frank podrá ir a París y ser la escritora o bailarina que Adolf no quiso,
Dígame que usted y yo vamos a lograrlo,
que siente la misma ansiedad que yo a las 9.00 de la noche
que a más nadie escribirá papelitos.
Dígame que con un premio literario le arranco los titubeos,
que amanecemos en la esquina del Caminito
que no necesitaré de bolívar para menguar distancias
que no existen las idas
que las camas sin dos cuerpos levitando son el infierno
Dígame que me levante y de el discurso desnuda para usted.
Dígame que siempre.
Dígame que con un premio literario mañana tango
mañana vino,
Y mañana está.
Dígame donde nosotros ¿en los aruños?
Dígame que me despierte, que me ama hoy, que después no sabe si querrá, que eso es todo.
Dígame que siempre,
que le duelo los sentidos,
que le duelo la poesía,
Dígame amigo poeta,
que vaya y me inscriba
y que por favor (no) gane un premio literario.