Diciembre, 2012

Me imagino que esto que he hecho, tiene un alma, después de vos. Y sabemos que el alma no existe, pajarito azul, como la poesía que tanto buscamos y la vomitamos en todos los techos, y la vomitas al pelarle el culo a una ciudad entera. Cruzamos una acera y somos geografía

  cruzamos una acera, y suena la tragedia a la hora del almuerzo,

 ¿oyes?,

                                Esa señora gorda comiéndose un jugoso muslo

                                          ¿qué estará tragándose en realidad?

 nos montamos en un autobús y hay tantas caras pálidas, rogándonos un poquito de la luz, que esparcen nuestras manos. Es como si al montarnos o al entrar a cualquier hueco hubiese un apagón, en la mismísima América. Qué ya basta de soñar con Francia y sus torrecitas. Yo no sé de quien es la energía. La vida misma, de ellos, me suena a un cuento triste y borracho de Bukowski.