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Hace ya varios años,

alguien me recordó que las cartas son una forma evasiva de catarsis,

escribirlas es evitar más dolor,

dar más amor,

es decirlo todo,

este año me atreví a escribir una,

en mis palabras, no estáis explícitamente, 

pero va por vos, también.

POR  LOS BUENOS MOMENTOS

Tú  ponle un tango.

Tres copitas de vino.

A Mario,

mi VALIENTE,

(Aunque escribir sea una extensión del ego,

aunque no sepa escribir,

ni sepa un carajo algo)

Trujillo, Venezuela

A los 28 días de enero 2013

Quiero escribirte una carta que te carbonice las manos, como lo hace mi piel. Escribir para prenderte fuego, que las palabras te quemen los ojos. Quiero dejarte los labios dentro de la literatura para que me repitas, pero no, no no. Esta es mi primera carta. Aquí tus alas y mis manos son las mismas, digamos que volamos. Y cada hoja arrugada es una pluma cayendo en nuestros puentes. El tambaleo se siente, es dulce se me cae todo dentro. Yo no  me puedo poner a describirte lo que es el amor. Yo no me puedo creer Frida, ni Beauvoir, Bernays, Adèle Foucher, ni Felice, ni Milvea, ni Manuelita, ni Eloísa, ni Matilde. Terrenalmente hablando es imposible, los huesos son una cuestión temporal. Nosotros no. Y ya esto no es hecho novedoso para nuestra piel que se descubre y se reinventa noche a noche. Nosotros los de ahora, venimos siendo una reinvención cósmica si me pongo física. Nosotros somos los que vamos desnudos por las calles dando pan y luz a quien nos pida. Somos hoy un colibrí saboteando cualquier tragaluz. Mañana una estampida de leopardos lamiéndose el sexo en cualquier plaza. Una aleación metálica. Venimos siendo como el día siguiente a una inyección de LCD. La eternidad del nunca. Nosotros no nos parecemos a la parejita famosa de Shakespeare. Nosotros vivimos en las calles, vagabundeamos. Hace meses una noche fría y triste y lluviosa con solitarios próceres secundándonos.

 Mañana una procesión.

Un mes fuimos el cuerpo  más oscuro de los periódicos. Y nos despedazamos, y nos volvimos miseria. Y fuimos el caso más sonado en nuestras rodillas. Cuando somos fiesta, No nos venden como pan caliente en las aceras. Cuando somos  estallan los posesivos en las entrañas, ocurren los mejores siniestros. Y allí empieza como tú dices “la pirotecnía y en vez de sangre azucenas en las venas”. Entonces, tú me penetras y yo muevo masas. Y veo crecer a Ana Frank y veo como Borges se sienta con nosotros bajo una noche caliente en Maracaibo. Y ya yo sé que estoy muriendo. Que esa de hoy se murió entre tus piernas. Y entonces la de mañana, te está pariendo. Te está pariendo distinto.

Y esto, es el amor

Y nosotros que estamos en todos los sitios.